Sin nombre ni fecha

Y al acariciar su mano comprendió que era un siglo el que llevaban buscándose y encontrándose...
sintió igualmente un siglo de ganas de llorar;
mas el agua estaba reservada para el acto,
para el siguiente siglo que les espera... para volverse a encontrar.

Cuando la piel se despierta, todo lo demás desaparece... deja de ser, se esfuma...
Y así, se activa el lenguaje mas antiguo del mundo... los sabios arboles de roble lo saben.

Duerme, duerme, duerme, que un siglo de caminata agota.
Yo en este encuentro sin embargo, opte por el insomnio. Por envolverme en tus rayas y obtener de ellas el calor de tu cuerpo que yace.

Silencio, silencio! reclama esta vigilia porque a la hora del despertar caerán telones amarillos y verdes provenientes del eje paralelo...
Sereno, sereno que en estos tiempos hay mucho "rush", pitos y desenfreno!
Sueña, sueña pequeño - gigante... que todo el tiempo que encierra un siglo se consumió hace un momento.
Hay que conservar el agua para estas grietas que nos han quedado en la boca...

Curiosa la boca y sus sonidos.
Curiosa la boca y lo que su bífida lengua es capaz de hacer cuando esta despierta, cuando se activa.

La voz y su tono... bendito paraíso... encrucijada!... castigo.
Contemplo... y cuando la piel habla, te percibo.

Tick, tack, tick, tack las y 42. Laberinto!
Tengo  un mapa de tu cuerpo; así te he podido encontrar a lo largo de este siglo.
Que poco sabemos el uno del otro cuando no habla la piel.
También te he encontrado a través de tus olores.
Ahora ya sabes, que tengo un mapa también de todos ellos registrado en mis neuronas. He recolectado esa información en la bitácora de un siglo.
Cada encuentro a lo largo de este siglo ha terminado cuando una de las partes se ha dormido; con lo cual hasta cierto punto es lo mismo estar a la par de un cuerpo que se ha ido, que estar envuelta en una camisa con rayas buscando el calor de un cuerpo que yace.

Hoy le hago trampa al tiempo y con el insomnio te postergo.
Tick, tack, tick, tack las y 16. Se acaba la arena del reloj...
El tiempo perdido no vuelve,
vislumbro el caer de las telas: el ángulo del eje paralelo golpeando la puerta...
ahora solo me queda este lapicero y la libreta.

Las y 31, se acabo la arena.
Hasta el próximo siglo... Que pena!

ACO, 2012.